Hoe hebben Ree en Ladd Drummond elkaar ontmoet?

In het allereerste nummer van Het Pioneer Woman Magazine, Vertelt Ree Drummond het verhaal van hoe zij en haar man Ladd ontmoetten.

Vergeet dit, zei ik tegen mezelf terwijl ik languit op het bed lag waarin ik opgroeide. In mijn geboorteplaats in Oklahoma, aan een zelfopgelegde pitstop, zat ik vast in een papierachtig moeras van studiegidsen, ontwerpen van mijn CV, lijsten van appartementen in Chicago en een J.Crew-catalogus van die ik net een wollen jas van $ 495 in olijfolie had besteld, geen chocolade, omdat ik een roodharige ben, en omdat de winters in Chicago een beetje nippy zijn dan Los Angeles, die ik weken had verlaten eerder. Ik was er de hele week mee bezig - zoeken, bewerken, winkelen - en ik was glad versleten. Ik had een pauze nodig.

Ik ging naar de J-Bar, een lokale duik waar mijn vrienden samenkwamen voor een drankje voor de kerstvakantie. Ik had eerder gesmeekt, maar nu leek een glas chardonnay niet alleen aantrekkelijk maar ook noodzakelijk.

Verplicht. Ik waste mijn gezicht, gooide wat zwarte mascara op, maakte mijn haar los van de vermoeide paardenstaart, depte wat Carmex en blies de deur uit. Een kwartier later was ik in het gezelschap van mijn oude vrienden en de chardonnay en voelde ik de tevredenheid van het zijn met mensen die je voor altijd kenden.

Toen zag ik hem - de cowboy - door de kamer. Hij was lang, sterk en mysterieus, dronk bier uit flessen en droeg jeans en cowboylaarzen. En zijn haar. Het haar van de hengst was erg kort en zilverachtig grijs - veel te grijs voor hoe jong zijn gezicht was, maar net grijs genoeg om me door het dak te sturen met allerlei fantasieën van Cary Grant in Noordnoordwest. Gracieus, hij was een visioen, dit Marlboro Man-achtige karakter door de kamer. Na een paar minuten staren ademde ik diep in en stond toen op. Ik moest zijn handen zien.

Ik slingerde naar het gedeelte van de bar waar hij stond. Omdat ik niet voor de hand wilde liggen, pakte ik vier kersen uit de kruidenbak terwijl ik een glimp van zijn handen ving. Ze waren groot en sterk. Bingo.

Binnen enkele minuten waren we aan het praten.

Hij was een veehouder van de vierde generatie met meer dan een uur rijden. Maar ik wist hier niets van toen ik voor hem stond en mijn best deed om niet te star in zijn ijsblauw-groene ogen te kijken of, erger nog, over hem te kwijlen. Voordat ik het wist, waren er twee uur verstreken. We praatten de nacht in. Mijn vrienden giechelden waar ik hen had achtergelaten, zich niet bewust van het feit dat hun roodharige amiga net was getroffen door een bliksemflits.

Toen kondigde deze mysterieuze cowboy abrupt aan dat hij moest gaan. Gaan? Ik dacht. Waarheen? Er is geen andere plek op aarde dan deze bar.… Maar er was voor hem: hij en zijn broer hadden plannen om kerstkalkoenen te koken voor sommige mensen in zijn kleine stad. Mmmm. Hij is ook aardig,Ik dacht. "Doei," zei hij met een zachte glimlach. En daarmee liep hij de bar uit. Ik wist zijn naam niet eens. Ik bad dat het Billy Bob niet was.

Ik wist zeker dat hij de volgende ochtend zou bellen. Het was een relatief kleine gemeenschap; hij kon me vinden als hij dat wilde. Maar dat deed hij niet. Noch riep hij die dag, of week, of maand. Gedurende die tijd stond ik mezelf toe zijn ogen, zijn biceps, zijn rustige manier te herinneren. Teleurstelling zou me overspoelen. Het deed er niet toe, zou ik tegen mezelf zeggen. Ik was op weg naar Chicago en een nieuw leven. Ik had niets te doen met hechten aan iedereen hier, laat staan ​​een Wrangler-dragende cowboy met peper-en-zout haar.

Thuiswonend bij mijn ouders had ik het stadsleven gemist en begon ik serieus te worden over Chicago. Op basis van mijn korte tijd thuis wist ik dat een stedelijke omgeving was waar ik thuis hoorde. Ik miste de gemakken, de coffeeshops, de take-out in overvloed en de kleine nagelsalons waar dames gretig naar me toe zwermden en mijn schouders wreven in intervallen van vijf minuten totdat ik geen geld meer had. Ik miste de anonimiteit van het leven in een stad - de mogelijkheid om naar de markt te rennen zonder mijn leraar van de derde klas tegen te komen. Ik miste het nachtleven, de cultuur, het winkelen. Ik miste de restaurants - Thais, Italiaans, Indiaas. Ik moest op de bal gaan en naar Chicago verhuizen. In de maanden die volgden op de ontmoeting met de cowboy die mijn ziel in pap veranderde, bleef ik me voorbereiden op de verhuizing. Hoewel ik af en toe achtervolgd werd door het ruige Marlboro Man-personage dat ik in de J-Bar had ontmoet, bleef ik tegen mezelf zeggen dat het goed was dat hij nooit had gebeld. Ik had niets nodig dat mijn vastbeslotenheid ontspoorde om terug te gaan naar de beschaving. Terug waar normale mensen wonen.

Ik besloot om dicht bij huis te blijven via de bruiloft van mijn oudste broer Doug in het voorjaar en een paar weken daarna naar Chicago te vertrekken. Ik was altijd al van plan geweest om mijn tijd thuis als pitstop te beschouwen; binnenkort zou Chicago mijn nieuwe thuis zijn. Het weekend van de bruiloft belandde ik in het gezelschap van Walrus, Doug's beste vriend uit Connecticut. Hij was zo schattig als het wordt, en we waren als erwten en wortelen, we zaten samen bij het repetitiediner en maakten daarna een grapje op het feest. We bleven die nacht laat op, praten en dronken bier en niets doen zou geen van ons betreuren. Tijdens de ceremonie knipoogde hij naar mij en ik glimlachte terug. Walrus was de perfecte date, kuste me goedenacht na de receptie en zei: "Tot ziens op de volgende bruiloft." Dus wanneer alle festiviteiten waren voorbij en mijn telefoon ging zondagmiddag laat, ik wist zeker dat het Walrus was, dat vanaf het vliegveld belde.

"Hallo?" Ik nam de telefoon op.

"Hallo, Ree?" De sterke mannelijke stem aan de andere kant zei.

"Hé, Walrus!" Ik gilde. Er was een lange, stille pauze.

"Walrus?" Ik herhaalde.

De diepe stem begon opnieuw. "Misschien herinner je je me niet - hebben we elkaar afgelopen kerst ontmoet in de J-Bar?"

Het was de Marlboro Man.

Het was bijna precies vier maanden geleden dat we een blik op die bar hadden gericht, vier maanden geleden dat zijn ogen en haar mijn knieën hadden omgezet in te gare noedels. Het was vier maanden geleden dat hij me de volgende dag, week, maand niet had gebeld. Ik was natuurlijk verder gegaan, maar het ruige beeld van Marlboro Man had een onuitwisbare indruk achtergelaten op mijn psyche.

Maar ik was net begonnen met mijn Chicago-planning voordat ik hem ontmoette, en nu was ik bijna klaar om te gaan.

"Oh, hoi," zei ik nonchalant. Ik ging spoedig weg. Ik had deze kerel niet nodig.

"Hoe gaat het met je?" hij ging verder. Yikes. Die stem. Het was grof en diep en fluisterend en dromerig, allemaal tegelijkertijd. Ik wist tot dat moment niet dat het al een permanent verblijf in mijn botten had opgezet. Mijn merg herinnerde zich die stem.

"Goed," antwoordde ik, en ik concentreerde me erop om er casual uit te zien. "Ik maak me gewoon op om naar Chicago te verhuizen."

"Oh ..." Hij zweeg even. "Nou... wil je deze week uit eten gaan?"

"Eh, zeker," zei ik, niet echt het nut in van uitgaan, maar ook niet in staat om een ​​date af te wijzen met de eerste en enige cowboy waar ik me ooit door aangetrokken voelde. "Ik ben vrij vrij deze week, dus ..."

"Wat denk je van morgenavond?" hij sneed in. "Ik haal je om zeven uur op."

Hij wist het niet, maar dat ene moment van overname, zijn onmiddellijke transformatie van een verlegen, rustige cowboy naar deze zelfverzekerde, indrukwekkende aanwezigheid, heeft me diep geraakt. Mijn interesse was officieel in vuur en vlam.

De volgende avond opende ik de voordeur van het huis van mijn ouders. Zijn blauwe spijkerblouse trok mijn ogen slechts enkele seconden voordat zijn even blauwe ogen dat deden.

"Hallo," zei hij glimlachend.

Die ogen. Ze waren op de mijne en de mijne op hem bevestigd, voor meer seconden dan gebruikelijk is aan het begin van een eerste date. Mijn knieën - die in elastiekjes waren veranderd de nacht dat ik hem ontmoette in een vlaag van onlogische lust - waren opnieuw zo stevig als gekookte spaghetti.

"Hallo," antwoordde ik. Ik droeg een slanke zwarte broek, een paarse trui met V-hals en puntige zwarte laarzen - qua mode waren we hilarisch niet op elkaar afgestemd. Ik voelde dat hij het opmerkte, terwijl mijn magere hakken aanstootgevend over het trottoir van de oprit klommen.

We praatten tijdens het avondeten; als ik at, wist ik het niet. We spraken over mijn jeugd op een golfbaan, over zijn opvoeding in het land. Over mijn levenslange toewijding aan ballet; over zijn passie voor voetbal. Over L.A. en beroemdheden; cowboys en landbouw. Aan het einde van de avond, toen ik met een cowboy in een Ford F-250 diesel-pick-up reed, wist ik dat ik nergens anders op aarde wilde zijn.

Hij liep met me mee naar de deur - dezelfde waar ik door puistige middelbare schooljongens en diverse vrijers was begeleid. Maar deze keer was het anders. groter. Ik voelde het. Ik vroeg me even af ​​of hij het ook voelde.

Dat is het moment waarop de naaldhak van mijn laars vast kwam te zitten op de stenen stoep van mijn ouders. In een oogwenk zag ik mijn leven en mijn trots voor mijn ogen voorbijgaan terwijl mijn lichaam naar voren slingerde. Ik zou het zeker bijten - voor de Marlboro-man. Ik was een idioot, een sukkel, een klutz van de hoogste orde. Ik wilde met mijn vingers breken en op magische wijze oprollen in Chicago, waar ik thuishoorde, maar mijn handen waren te druk voor mijn torso, in de hoop mijn lichaam te beschermen tegen de val.

Maar iemand heeft me betrapt. Was het een engel? Op een manier. Het was Marlboro Man. Ik lachte van nerveuze schaamte. Hij grinnikte zachtjes. Hij hield nog steeds mijn armen vast, in dezelfde sterke cowboygreep die hij me eerder eerder had gered. Waar waren mijn knieën? Ze maakten geen deel meer uit van mijn anatomie.

Ik was altijd gek geweest. Van strandwachten bij het zwembad tot de caddies op de golfbaan, schattige jongens waren gewoon een van mijn favoriete dingen. Tegen mijn midden twintig, had ik met vrijwel elke categorie schattige jongen onder de zon gedate. Op één na. Cowboy. Ik had nog nooit met een cowboy gesproken, laat staan ​​dat hij er persoonlijk een kende, laat staan ​​dat ik er ooit een had gedateerd, en zeker, absoluut, positief kuste er nooit een - tot die nacht op de veranda van mijn ouders, een paar weken voordat ik aan mijn nieuwe leven in Chicago zou beginnen. Nadat hij me had gered van het plat op mijn gezicht vallen, stond deze cowboy, dit westerse filmpersonage voor me, was, met een sterke, romantische, geestdodend perfecte kus, de categorie "cowboy" in mijn dating invoegend repertoire.

De kus. Ik zal deze kus onthouden tot mijn laatste adem, ik bedacht me. Ik zal elk detail onthouden. Sterke eeltige handen grijpen mijn bovenarmen. Vijf uur schaduw wrijvend tegen mijn kin. Lichte geur van laarsleer in de lucht. Gesteven denim shirt tegen mijn handpalmen, die geleidelijk hun weg hebben gevonden rond zijn versierde gebeitelde taille ...

Ik weet niet hoe lang we daar in de eerste omhelzing van ons leven samen hebben gestaan. Maar ik weet wel dat toen die kus voorbij was, mijn leven zoals ik me altijd had voorgesteld dat het ook voorbij was.

Ik wist het gewoon nog niet.

---

Het Pioneer Woman Magazine is nu verkrijgbaar bij Walmart.

Uittreksel uit The Pioneer Woman: Black Heels to Tractor Wheels — A Love Story van Ree Drummond. Copyright © 2011 door Ree Drummond. In overleg met William Morrow, een afdruk van HarperCollins Publishers.